Van az a metszős nap, amikor minden szépen indul. Kézben a kedvenc metszőolló, a kert még hűvös, a ribiszke gyanútlan, a rózsa pedig úgy tesz, mintha együttműködne. Aztán jön az első vastagabb, kicsit makacsabb ág, és az olló nem vág, hanem rág. Nem metsz, hanem győzköd. A hajtás nem tisztán pattan, hanem szálkásan panaszkodik.