Ladu Arany Oldalakat hord ki, azokban a bizonyos kilencvenes években, amikor én kitalálom, hogy jogász leszek, Ladu pedig nem hajlandó továbbtanulni. Szerződés nincs, nem kell erre papír, mondja a fószer a telepen, Ladu bólogat, legalább nem kell adózni. Elcsattog értük az apja kocsijával, fordul egyet, és megvan a heti adag, négyszáz példány. Még Dunaújvárosba járok haza, de már tudom, hogy csak az egyetem végéig. Ladu kitart, ő itt van otthon. Bevezet a garázsba, ezt nézzem. A földön, kocsiban, esztergapadon, mindenhol Arany Oldalak, húszas csomagokban. Mennyit kell egy nap ellőni ezekből, kérdezem, mindegy, mondja, ez sehogy sem éri meg. Fogja a túrahátizsákját, elindul a cuccal, kilencvenegyben vagy -kettőben, nyár elején. Otthonkás nénik nyitnak ajtót, fél szemüket odateszik az ajtórésbe. Nejlonfüggöny a konyha előtt, műanyag csipkés abroszok, művirág. Egy kisfiú vízzel töltött lufit hajít felé, és bevágja az ajtót. Ladu újra kopog, aztán hangosabban, nyissad csak ki, hülyegyer...