Amikor arról mesélek a 17 éves gyerekemnek, hogy telefonfülkéből hívogattam a barátaimat, amikor annyi idős voltam, mint ő, és miközben beszélgettünk, dühös emberek dörömböltek az üvegajtón, az arcán pontosan az az empatikus mosoly és hitetlenkedés jelenik meg, mint amikor arról hall, hogy az ükapja hazagyalogolt 1917-ben Vlagyivosztokból (Google Maps nélkül).