Van valami egészen különleges abban, amikor az ember kinyit egy papír alapú könyvet. Az illatában, a tapintásában, a súlyában. Talán nosztalgikus emlékek ezek – a gyerekkori meseolvasások, a hosszú nyári szünetek, amikor csak én voltam, meg a könyv, és az újonnan felfedezett világok. Akkor még nem tudtam, hogy egyszer majd ez lesz a módszerem a menekülésre.